Só uma lágrima.

Estive pensando por que é que escrevo tanto? Não é por sobra de tempo, mas sim uma vontade compulsiva de mentir e dizer a verdade para mim mesmo. Entretanto a coisa mais importante é o fato da escrita me distrair, me fazendo sentir certo conforto. Parece que escrevendo eu não estou mais sozinho.
Quando falo em sozinho me refiro a um aperto físico, até mesmo porque eu sei que existem amigos, família e etc. O que falta é... [não interessa].
Literalmente minhas angústias nunca cessam, não há final para essa compulsão por melancolia. Tudo isso porque sinto a desilusão de um futuro frio...
Não adianta lutar, correr atrás, deixar a vida seguir e laia, laia. Foi assim que me tornei pessimista desses dias para cá. Estou caindo e o buraco parece mais fundo.
Antigamente uma mão me salvava, sendo também este um dos motivos dessa amnésia que me engole. Sem lembrar não sinto; Sem lembrar não perco; Sem lembrar não lamento e sem lembrar não preciso reconfortar minha baixa-estima comigo mesmo.Falta descobrir o que fiz de errado em não poder dormir mil anos. Ser envenenado por uma bruxa que inveje minha tristeza. Ta faltando mais conto porque fadas já têm de mais. Enquanto isso vou mordendo o dedo... e se quiserem eu também faço programa.